Las Vegas war einmal der Ort, an dem man sein Geld und seine Würde verlor und manchmal auch seine Erinnerung an den Vorabend. Heute ist es der Ort, an dem man sein Leben verliert, wenn man zur falschen Zeit in die falsche Gasse läuft. Aber Scheiße passiert nun mal. Irgendwo in einem so geheimen Labor, dass selbst die Kaffeemaschine passwortgeschützt war, arbeitete man an einer Biowaffe. Effizient und kontrollierbar. Das Virus entkam, weil jemand das wartungsbedürftige Ventil als nicht so wichtig eingestuft hatte. Spoiler: Es war wichtig. Das Zeug verbreitete sich schneller als Gratischips im Casino, und zack, die Welt war innerhalb weniger Wochen ein globales Horror-Musical. Las Vegas bekam eine Hauptrolle, ob es wollte oder nicht. Sechs Jahre später ist aus der Stadt der Lichter die Stadt der unzuverlässig flackernden Neonschilder geworden. Eine Mischung aus Endzeitfilm und Western. Und mittendrin tummeln sich drei Gruppen, die so unterschiedlich sind, dass man ihnen eine eigene Reality-Show geben könnte.
Die Sentinels sind eine starrköpfige Truppe, die ihr Hauptquartier auf einem ehemaligen Außenposten der Area 51 eingerichtet haben. Soldaten und Wissenschaftler, die fieberhaft daran arbeiten, die Ordnung wiederherzustellen. Sie glauben, sie würden die Menschheit schützen, aber wo hört Schutz auf und wo fängt Kontrolle an? Und dann ist da ihr größter Schatz: Der Hoover Dam. Der funktioniert noch, allerdings eher wie ein alter Mann, der sich weigert, aufzugeben und ins Gras zu beißen. Er produziert jeden Tag ein paar Stunden Strom, danach streikt er wieder. Die Sentinels hüten ihn wie Gollum seinen Ring. Sie entscheiden, welche Teile der Stadt Licht bekommen und welche weiterhin wortwörtlich Vegas After Dark bleiben. Die Sentinels kontrollieren jedoch nicht nur den Saft aus der Steckdose, sondern auch das, was in die Motoren kommt: Diesel. Denn sie haben irgendwo draußen in der Einöde ein kleines, klappriges Ölfeld zum Laufen gebracht. Frag nicht wie. Wahrscheinlich mit viel Schweiß, viel Wut und mindestens drölf Wissenschaftlern, die geweint haben. Aus dem Rohöl stellen sie in einer improvisierten Mini-Raffinerie Diesel her. Nicht hübsch oder sauber, aber läuft meistens. Genauso wie ihre Fahrzeuge. Offiziell geben sie keinen Tropfen an irgendwen ab. Inoffiziell existiert eine sehr lebhafte Schwarzmarkt-Szene.
Die Freaks haben sich im Caesars Palace eingerichtet. Oder besser gesagt in einer anarchischen Mischung aus zerstörten Spielhallen, improvisierten Barrikaden und brennenden Tonnen, die sie den Freakyard nennen. Als hätte die Müllpresse einen Scheißalbtraum gehabt. Wo die Sentinels Ordnung lieben, lieben die Freaks Chaos, Explosionen, Feuerwerk, laute Musik und Dinge, die kaputtgehen können. Sie sind unberechenbar, brutal, aber kreativ: Jeden Tag erfinden sie neue Waffen, jeden zweiten Tag explodieren diese direkt in ihren Händen. Wenn man sie beobachtet, fragt man sich, ob Überleben eher Glück als Können ist. Man kann sie verstehen: Wenn die Welt untergeht, warum nicht Spaß haben? Warum nicht Kettensägen miteinander verschweißen, Raketen auf Einkaufswagen montieren oder versuchen, einen Berserker als Haustier zu adoptieren? Letzteres hat nur dreimal funktioniert. Strom? Brauchen sie nicht. Wenn es brennt, ist es hell genug. Diesel? Klar! Immer! Sie klauen ihn. Viel. Und meistens explodiert dann irgendwas. Oder jemand. Das gehört bei ihnen aber irgendwie zum Alltag.
Horizon ist die Community derer, die einfach nur versuchen, den ganzen Mist zu überleben, ohne völlig durchzudrehen. Sie haben sich in alten Wohnsiedlungen eingerichtet, irgendwo zwischen bröckelnden Vorstadthäusern und kleinen Gärten, die sie wiederbeleben mit ihren Hühnern und improvisierten Windrädern, die so zuverlässig sind wie ein Zombie auf Schlittschuhen. Lehrer, Mechaniker, Ex-Kellner, ein Typ, der einst Banker war und heute die Hühner betreut. Horizon ist eine chaotische, bunte Truppe, in der sich alles einfindet, was sich nach ein wenig vorgegaukelter Normalität sehnt. Sie bekommen Strom von den Sentinels, weil Horizon ihnen etwas anbietet, das nützlich ist. Diesel können sich die meisten nicht leisten, also laufen sie viel. Oder sie fahren Fahrräder. Sie sind das Herz der Geschichte: überfordert, aber freundlich und hartnäckig. Und sie haben erstaunliche Techniken entwickelt, Zombies mit Hotdogs abzulenken.
Und die Zombies... Die Welt da draußen ist ein Sandkasten von Mutationen. Da wären die Schlurfer. Der Klassiker und das Feinripp-Unterhemd unter den Zombies. Dann die Sprinter, die Marathonläufer mit schlechter Laune und schneller als die Schlurfer. Die Party-Zombies grooven immer. Zu welchem Beat? Niemand weiß es. Aber irgendwie hat man direkt einen 80er-Jahre-Radiosender im Kopf. Sie werden nicht nur von Geräuschen angezogen, sondern speziell von Musik. Die Berserker sind widerliche Mutationen. quasi der Endgegner. Groß, eklig und auf keine schöne Art beeindruckend. Als hätte man die Arschkarte in einer Genlotterie gezogen. Die Zombies sind übrigens überall. Sie sind hungrig. Sie sind nervig. Und sie haben absolut keinen Respekt vor Privatbesitz.
Du siehst, Vegas ist ein brodelndes Durcheinander aus flackerndem Neon, Dieselgestank, Generatorbrummen, Schüssen, Explosionen, schreienden Freaks und Horizon-Kindern, die versuchen, Tomaten vor Zombies zu retten.
Willkommen in Las Vegas, dem einzigen Ort der Welt, an dem selbst die Apokalypse ein bisschen glitzert!
Die Sentinels sind eine starrköpfige Truppe, die ihr Hauptquartier auf einem ehemaligen Außenposten der Area 51 eingerichtet haben. Soldaten und Wissenschaftler, die fieberhaft daran arbeiten, die Ordnung wiederherzustellen. Sie glauben, sie würden die Menschheit schützen, aber wo hört Schutz auf und wo fängt Kontrolle an? Und dann ist da ihr größter Schatz: Der Hoover Dam. Der funktioniert noch, allerdings eher wie ein alter Mann, der sich weigert, aufzugeben und ins Gras zu beißen. Er produziert jeden Tag ein paar Stunden Strom, danach streikt er wieder. Die Sentinels hüten ihn wie Gollum seinen Ring. Sie entscheiden, welche Teile der Stadt Licht bekommen und welche weiterhin wortwörtlich Vegas After Dark bleiben. Die Sentinels kontrollieren jedoch nicht nur den Saft aus der Steckdose, sondern auch das, was in die Motoren kommt: Diesel. Denn sie haben irgendwo draußen in der Einöde ein kleines, klappriges Ölfeld zum Laufen gebracht. Frag nicht wie. Wahrscheinlich mit viel Schweiß, viel Wut und mindestens drölf Wissenschaftlern, die geweint haben. Aus dem Rohöl stellen sie in einer improvisierten Mini-Raffinerie Diesel her. Nicht hübsch oder sauber, aber läuft meistens. Genauso wie ihre Fahrzeuge. Offiziell geben sie keinen Tropfen an irgendwen ab. Inoffiziell existiert eine sehr lebhafte Schwarzmarkt-Szene.
Die Freaks haben sich im Caesars Palace eingerichtet. Oder besser gesagt in einer anarchischen Mischung aus zerstörten Spielhallen, improvisierten Barrikaden und brennenden Tonnen, die sie den Freakyard nennen. Als hätte die Müllpresse einen Scheißalbtraum gehabt. Wo die Sentinels Ordnung lieben, lieben die Freaks Chaos, Explosionen, Feuerwerk, laute Musik und Dinge, die kaputtgehen können. Sie sind unberechenbar, brutal, aber kreativ: Jeden Tag erfinden sie neue Waffen, jeden zweiten Tag explodieren diese direkt in ihren Händen. Wenn man sie beobachtet, fragt man sich, ob Überleben eher Glück als Können ist. Man kann sie verstehen: Wenn die Welt untergeht, warum nicht Spaß haben? Warum nicht Kettensägen miteinander verschweißen, Raketen auf Einkaufswagen montieren oder versuchen, einen Berserker als Haustier zu adoptieren? Letzteres hat nur dreimal funktioniert. Strom? Brauchen sie nicht. Wenn es brennt, ist es hell genug. Diesel? Klar! Immer! Sie klauen ihn. Viel. Und meistens explodiert dann irgendwas. Oder jemand. Das gehört bei ihnen aber irgendwie zum Alltag.
Horizon ist die Community derer, die einfach nur versuchen, den ganzen Mist zu überleben, ohne völlig durchzudrehen. Sie haben sich in alten Wohnsiedlungen eingerichtet, irgendwo zwischen bröckelnden Vorstadthäusern und kleinen Gärten, die sie wiederbeleben mit ihren Hühnern und improvisierten Windrädern, die so zuverlässig sind wie ein Zombie auf Schlittschuhen. Lehrer, Mechaniker, Ex-Kellner, ein Typ, der einst Banker war und heute die Hühner betreut. Horizon ist eine chaotische, bunte Truppe, in der sich alles einfindet, was sich nach ein wenig vorgegaukelter Normalität sehnt. Sie bekommen Strom von den Sentinels, weil Horizon ihnen etwas anbietet, das nützlich ist. Diesel können sich die meisten nicht leisten, also laufen sie viel. Oder sie fahren Fahrräder. Sie sind das Herz der Geschichte: überfordert, aber freundlich und hartnäckig. Und sie haben erstaunliche Techniken entwickelt, Zombies mit Hotdogs abzulenken.
Und die Zombies... Die Welt da draußen ist ein Sandkasten von Mutationen. Da wären die Schlurfer. Der Klassiker und das Feinripp-Unterhemd unter den Zombies. Dann die Sprinter, die Marathonläufer mit schlechter Laune und schneller als die Schlurfer. Die Party-Zombies grooven immer. Zu welchem Beat? Niemand weiß es. Aber irgendwie hat man direkt einen 80er-Jahre-Radiosender im Kopf. Sie werden nicht nur von Geräuschen angezogen, sondern speziell von Musik. Die Berserker sind widerliche Mutationen. quasi der Endgegner. Groß, eklig und auf keine schöne Art beeindruckend. Als hätte man die Arschkarte in einer Genlotterie gezogen. Die Zombies sind übrigens überall. Sie sind hungrig. Sie sind nervig. Und sie haben absolut keinen Respekt vor Privatbesitz.
Du siehst, Vegas ist ein brodelndes Durcheinander aus flackerndem Neon, Dieselgestank, Generatorbrummen, Schüssen, Explosionen, schreienden Freaks und Horizon-Kindern, die versuchen, Tomaten vor Zombies zu retten.
Willkommen in Las Vegas, dem einzigen Ort der Welt, an dem selbst die Apokalypse ein bisschen glitzert!
SHORT
L3S3V3 // Endzeit // 2042 // 6 Jahre nach dem Ausbruch // inspiriert von Fallout, Zombieland, Dead Island, George A. Romero uvm. // Humor empfohlen